Dicen que soy...

«[...] Dicen que soy un libro todavía sin terminar,
el típico libro con el que el escritor se atasca
y deja abandonado en un archivo de su ordenador.

Dicen que soy una hoja partida por la mitad,
un mensaje incompleto,
una carta que se pierde antes de llegar a su destino.

Dicen que soy aquella que construye castillos de arena con palabras retorcidas,
la que juega con el sentido oculto de las palabras,
la que dice menos (O quizás más) de lo que los otros quieren escuchar.

[...]

Dicen que soy la que zumba entre las estrellas y hace cosquillas a la luna,
la endiablada y hermosa serpiente que se hunde en el sexo de los ángeles,
la que busca y no encuentra,
la que encuentra sin buscar,
la que rebusca y en sus intentos no encuentra más que cajas vacías de todo contenido,
la que cuando sin rebuscar encuentra mágicos recipientes llenos de corazones amantes,
la que mira y no ve nada,
la que nada bajo los afilados acantilados mirando a los peces azules y los ve con nitidez,
la que lee y no comprende (O comprende a su manera)
la que comprende cuando lee las cosas que se alejan de lo aparentemente comprensible,
la que vive con determinación y descubre que todo es un engaño,
la que engañada sueña con sapos que se transforman en princesas y vive con un ansiado devenir de palomas mensajeras.
la que intenta orientarse y se pierde aún más,
la que al perderse entre colinas de musgo plateado orienta el verde reluciente de su pelo hacia los infiernos más peligrosos,

[...]

la que lamenta profundamente las lenguas congeladas que rodean su cuerpo de invierno,
la que vive de ilusiones que brillan intensa y peligrosamente en su iris arqueado,
la que arqueando las puntas de sus dedos descarga corrientes de energía luminosa [...]»